Atavío

De tiempos mutilados y fantasías crudas de carnicería
Se desbarata por la infame agonía
Es polvo y viento escurriéndose por entre dedos helados
Son ojos pegados y voces de las que no se tienen mención
Son veintiocho se repite noctívago para no extraviar sus memorias
Ni las cuerdas, ni los insectos que podrían llenarle de ponzoña
Recipientes vacíos y un pequeño departamento lleno de ocasos.